Rien ne sert de courir

Elle ne court plus la maladie d’amour. Après trois petits tours du pâté de maison de sa campagne, elle stationne, mitonne et  avachie dans le fauteuil du salon, compte les jours fériés de sa nouvelle année…

Elle ne court plus la maladie d’amour. Après trois petits tours, trois petits fours de pâte maison, s’est endormie, repue, dans les bras de Morte-fée, les rêves congelés !